andrajo

2012-02-08T20:29:00.000-08:00

Bathysphere*

When I was seven, I told my mother:
'Take me to the bay and put me on a ship'.

Silver swordfish of electric
I can feel a dream down here.

If the water should cut my mind,
If the water should cut my life,
If the water should cut my mind,
set me free.

I don't care,
I want to live in a bathysphere.

When I was seven, my father said to me:
'But you can't swim',
and I never dreamed of the sea again.

If the water should cut my life,
If the water should cut my line,
If the water should cut my mind,
set me free.

I don't care,
I want to live in a bathysphere.

* letra de Bill Callahan.

2012-02-08T03:47:00.000-08:00

...Quem tem consciência para ter coragem
Quem tem a força de saber que existe
E no centro da própria engrenagem
Inventa a contra-mola que resiste
Quem não vacila mesmo derrotado
Quem já perdido nunca desespera
E envolto em tempestade decepado
Entre os dentes segura a primavera...

Nude as the news, Cat Power

2012-01-31T20:59:00.000-08:00

I still have a flame gun

for the cute, cute, cute ones...

And I saw your hand with a loose grip on a tight ship.

I still have a flame gun
for the cute ones
to burn out all your tricks... And I saw your hand with a loose grip

on a very tight ship.

And I know, in the cold light
There's a very big man...
There's a very big man
leading us into...

temptation.

Jackson, Jesse, I've got a son in me!

And he's related to you,
he is waiting to meet you.

He's related to you,
he is dying to meet you.

Back-hand, role reversal:
where is someone?
Back-hand, reversible roles:
I know there's someone.

I still have a flame gun
for the cute ones
to burn out all your tricks -

And I saw your hand with a loose grip on such a tight ship...

And I know... in the cold light,
There's a very big man...
leading us into... Temptation.

Jackson, Jesse, I've got a son in me.

And he's related to you,
He is waiting to meet you.

He's related to you,
He is dying to meet you...

He's related to you! He's nude as the news, nude as the news, nude as the news, nude as the news...

All over you.

Ler Poesia, Joan Margaritin

2012-01-31T06:02:00.000-08:00

Ao terminar um livro de poemas
de Paul Celan, não sei o que foi que me disse
nem o que quis dizer-me. Nem sei sequer
se pretendeu dizer-me alguma coisa.
Há tanto medo num poeta hermético.
Deixo a mão em cima do livro já fechado,
e juro manter sempre à distância este medo.
A poesia, que pode ser primeiro
uma paisagem a que se chega de noite,
acaba sempre por ser um espelho
onde alguém virá a ler os seus próprios lábios.
E que razão de ser
há no conteúdo se estiver vazio?
Silêncios e vazios foram feitos
apenas para os anjos. Contêm
o medo da vulgaridade. E a vulgaridade do medo.

- Joan Margaritin
Misteriosamente feliz, Visor

2011-10-24T21:03:00.000-07:00

Somos todos velhos, ou assim gostaríamos que fosse.
Servimos a propósitos escusos, e conduzimos a rotina
sob um véu fino de desaforo. Talvez não fosse para
ser assim, mas o que haveria por fazer?

Tomamos do cálice esse sentimento vasto de igualdade
e censura. Padecemos pelo corpo lentamente e assim
beijamos exaltadamente outros igualmente desesperados
esperando que por favor nos esqueçam também.

Pagamos nossas contas, nem sempre em dia, e rezamos
vagamente quando convém ou de tristeza. Pena de morrer,
e outras variáveis. Herdamos do português essa expressão
um tanta larga, essas vogais com gosto e esse profundo gosto
pela vilania e pelo sangue.

E gozamos, sim gozamos...
nestas orgias monótonas e inseguras
de dívidas e contratos por assinar.

O sangue nos trópicos é vermelho também.
Menos temperado, é verdade... mas ainda podre
e infeccioso como o teu.

A porra é branca também,
e, por aqui, são poucos os que gostam de engolir -
ainda que muitos engulam.

GEORGES BATAILLE

2011-10-23T13:23:00.000-07:00

***

Para os outros, o universo parece honesto. Parece honesto para as pessoas de bem porque elas têm os olhos castrados. É por isso que temem a obscenidade. Não sentem nenhuma angústia ao ouvir o grito do galo ou ao descobrirem o céu estrelado. Em geral, apreciam os "prazeres da carne", na condição de que sejam insossos.

Mas, desde então, não havia mais dúvidas: eu não gostava daquilo a que se chama "os prazeres da carne", justamente por serem insossos. Gostava de tudo o que era tido por "sujo". Não ficava satisfeito, muito pelo contrário, com a devassidão habitual, porque ela só contamina a devassidão e, afinal de contas, deixa intacta uma essência elevada e perfeitamente pura. A devassidão que eu conheço não suja apenas o meu corpo e os meus pensamentos, mas tudo o que imagino em sua presença e, sobretudo, o universo estrelado...

in História do Olho, Cosac & Naify, São Paulo, 2003. p. 58

MIGUEL MARTINS

2011-10-22T08:07:00.000-07:00

4 – DA LITERATURA

Gosto de pessoas que não escondem as suas fragilidades. Não precisam de usá-las na lapela do casaco, é claro, mas que não as escondam se calharem em conversa. Fobias, egoísmos, incompetências, doenças psiquiátricas, mendicidades, etc., são o melhor que temos para nos dar. Porque o mais é falso ou não é particularmente nosso. O Pierce Brosnan e a Tyra Banks não existem; a nouvelle cuisine é uma cagada; o Fernando Mendes e o peixe frito são mesmo muito bons. Sou muito melhor escritor do que o Hemingway. Quase toda a gente é muito melhor escritor do que o Hemingway. Não percam tempo com o Hemingway se tiverem uma bola, alguns amigos e um jardim onde jogarem. Não percam uma oportunidade de suar. O suor é sempre bom, a menos que se sue por dinheiro. Fumem. Fumem muito. Os dentes castanhos são melhores do que os brancos. Melhor do que os dentes castanhos só não ter dentes nenhuns mas ter quem nos corte maçãs e queijo da ilha aos bocados pequeninos. Que se foda o Hemingway.

Lérias, Averno, Lisboa, 2011.

http://hospedariacamoes.blogspot.com/2011/10/miguel-martins.html

2011-10-04T18:09:00.000-07:00

Nos abraçamos, sob a sombra triste
do medo e do esquecimento, com força,
para assistirmos o cortejo irrevogável
dos dias e da memória – pássaros que
não sabemos se brindam ou choram o
nascimento de mais uma manhã.

Nos armamos contra o extermínio da juventude,

essa galeria de promessas e esperanças

vendida, a nós, todos os dias, sob os signos

vazios e obscuros de deus, família

e felicidade. Deixamos, já sem forças, nossos corpos

decomporem, com vícios e inércia, nesta opereta

barata e simples, e tombamos, inertes e silenciosos,

frente ao horizonte.

Desse silêncio, essa resignação
branda, colada a nossa pele,

fizemos roupa, já sem vergonha; um artifício

para todos os dias. E, assim, tentamos nos proteger

desse lodoso caminho que, silentes e contentes,

todos seguimos.

Prometemos, ao pé da orelha, baixinho, renunciar

a vida como a única das mortes.

Charles Baudelaire

2011-09-10T20:12:00.000-07:00

"Digo 'viva a revolução!' como diria 'viva a destruição! viva a expiação! viva o castigo! viva a morte!'. Seria feliz não só como vítima; tampouco me desagradaria representar o carrasco, a fim de sentir a revolução pelos dois lados! Todos temos no sangue o espírito republicano assim como a sífilis nos ossos; estamos infectados de democracia e sífilis."

in Benjamin, W. Charles Baudelaire: um lírico no auge do capitalismo, Ed. Brasiliense. p. 11

2011-07-01T18:16:00.000-07:00

São azuis, irremediavelmente azuis, esses olhos
minguantes e eternos que me pedem um maior
cuidado e que me confiam uma imagem
de São Benedito, o “pretinho”, este tão afamado
cozinheiro que, por azar, não conheceu este teu feijão
de domingo, tuas batatas fritas e o insuperável
bolo de carne.

“Lembra de sempre que fizer um café, a primeira
xícara tem que ser dele”. Impossível esquecer, vó Buru.
Ainda mais pela expressão milenar e sábia que
assumem agora estes olhos pequenos, com as rugas
da face a iluminar uma batalha que ainda parece
ganha, por pouco, muito pouco – esta do acordar todos
os dias, rezar pelos filhos e netos bem rápido, porque te doem
os ossos se por muito tempo continuar deitada.

São pelos teus olhos, minha vó, que estes teus
quase oitenta anos me comovem, pondo-me a pensar
que talvez seja o azul, mesmo, irredutível aos séculos,
às cruzes e à osteoporose. São eles que deixam,
um pouco tímidos e solitários, a sensação do como
é simples isto, este existir que se demora, sem tempo
nem espaço, nestes cabelos brancos e nestes braços
largos com que nos são recompensados, num domingo,
os dias pavorosos da semana, seus estilhaços de juros,
alíquotas, ônibus e sono. Mas deixa... que o mais triste
agora é ter que te desejar feliz páscoa, despedir-me quieto,
bem do jeitinho que você faz, e esperar o trem nesta estação enorme,
abandonada e cinza, sem saber como terminar este poema...

2011-05-01T19:51:00.000-07:00

Não saberei nunca como agradecê-la

o cigarro Vila Rica que tão gentilmente
me concedeu. Nestes momentos em
que tudo, ou quase tudo, depende de
um trago e outras coisinhas mais que não temos,
acabam por existir corpos que comoventemente
nos estendem a mão, num gesto tão nobre
quanto a falta de dentes e a expressão
cansada com que ela mantinha as pernas cruzadas
naquele banco frio nessa cidade desolada
pela luz e pelo espaço.

Não saberei nunca, também, o que queriam
me dizer aqueles olhos que num último obrigado
levantaram-me questões. Indagavam - não sei -
o meu agradecimento... pareciam pesquisar
não sei o quê do outro lado do abismo invisível que
atrozmente no separava e separa. Talvez suspeitasse das
roupas, da voz, destes rastros dos pequenos privilégios
da dominação, de sua reprodução.Talvez perscrutassem
pela aquela vida que há, mas que lhe é negada, ali onde
confundimos destino com exclusão, história com trajetória,
infortúnio por falta de fé. Enfim, salvou-me
a vida e, infelizmente, não há nada com que eu possa lhe
retribuir, um sorriso não serve de nada nestes tempos -
menos, muito menos, que um cigarro.

2011-04-17T09:39:00.000-07:00

São nestes violões comovidos que a solidão
nos desatina à sarjeta. Os dias que nunca foram
e as manhãs como bafos nestes dentes podres de açúcar.
Letras de qualquer desengano, onde o erro é
a certeza de redenção - haverá sempre um certo a ostentar
um sorriso.

A felicidade, o amor, a amizade são formas
decadentes de uma religião triste. Destes olhos
que se cansaram do horizonte.

2010-11-22T19:06:00.000-08:00

Não era pra ser assim. A corda a que nos
seguramos durante esses dias
levados a pouco sono, os trens que
nunca estão lá, a irrevogável pressa dos
relógios, as desculpas pelo assédio consentido
dos corpos em ônibus e ressentimentos. Tudo isto,
a composição de um desespero um tanto mais "nobre",
enchendo os shoppings e os fins-de-semana -
o suor da honra, o seu contrário também.
Sinais dos anos, diriam as olheiras.

Tivemos, é verdade, dezoito anos, já,
e trazíamos, certamente, um sorriso
cheio de dentes e escolhas por fazer,
bebíamos avidamente cervejas e futuros,
e carregávamos do amor essa esperança
um tanto inútil. Matávamos, além dos dias,
aula para dedilhar livros velhos, lembro-me até
da manhã em que tomamos chuva,
e pensei que não necessitávamos
de mais nenhum elemento para compor
esta cena um bocado brega... aguardava,
somente, seus olhos e um encostar das mãos,
que irrevogavelmente nunca vieram.
Como muitas outras coisas.

E haveria de ser assim, lembrar de si justamente
quando me pego traçando os mesmo caminhos,
reproduzindo as mesmas curvas. Uma forma
de se desligar destes estímulos, compensar
o vermelho dos olhos, acordando tarde, depois
bem depois do corpo.

Outros dias hão de vir, emprenhados desse
enraizamento um tanto familiar, um tanto
estranho. Os mesmo passos em volta daquilo
a que quase e nunca se chega. Outros motivos
haverão de surgir, certamente, arrebatamentos baços,
suspensão tênue dessa rotina que sempre,
sempre recomeça. O abraço frio desses dias,
o calor para lá do inferno.

Não, não há nada de novo nessas esquinas,
e o enternecimento da memória de nada nos vale.

2010-11-06T09:27:00.000-07:00

Há poemas que surgem assim
como essa chuva que agora nos cala,
interrompendo o inevitável silêncio
dos anos que nos separaram. Ao
menos nos salva da culpa, e de
algumas palavras.

Daquele tempo, pouco tempo, que
dizíamos, sem querer, de algumas
formas primitivas de classificação,
ou de como a academia era forrada
a veludo mofado. Dias que as camisetas
nos vestiam melhor, o sorriso limpo,
estampas de juventude e esperança.

E, veja só, tão pouco tempo se passou
e nós ali, um tanto inertes, escapando
das gotas enormes e lamentando
o isolamento. Haveria tanta razão,
e muito por dizer. Haveria, realmente.

Salomão tem razão, perdoem-me o
inevitável, ao dizer que sobre este
asfalto molhado e por entre estes
postes amarelados nada há senão
vaidade e aflição do espírito. Esqueceu-se,
somente, destas esquinas por onde
mijamos, de vez em vez, com
a vergonha a nos escorrer pela mão,
e destes corpos que nada, nada mesmo,
têm a se dizerem.

"Até logo", hesitamos, mas preferimos
correr, com o medo de que o próximo
ônibus demore demais.

2010-11-03T06:27:00.000-07:00

"Simpático" foi bem a palavra,
não tão favorável às acões
neste mercado peculiar dos afetos
e de corpos - novos motivos ao tédio,
desencontro e esse estertor
que ainda aqui consagramos em nada.

E pensar que nem a música mais temos,
e não há ninguém para cerrar os pulsos contra
qualquer que seja essa opressão - fitness?
Tempos dolorosos esses quando o declínio
passa a ser o tom que nos comove, a gramática
que nos engessa, e a fala que perdemos.

Não deixa de ser uma derrota menor, mesquinha
se quiserem. Mas, ao corpo, comove... e estilhaçam-se
os dias.

2010-10-06T08:10:00.000-07:00

São poucos motivos para
esse silêncio. A sala mal
iluminada da casa, o vento
gelado de costume, o olhar
tenro e caridoso dessa mãe
que aos poucos e
cada vez mais envelhece.

E talvez seja mesmo isso:
aos poucos, nada, ou quase
nada, resta-nos a dizer, e passamos
a alumiar o tempo que nos roubaram,
contando nossos dias por horas,
até que os olhos lentamente se
comovam - fácil como lembrar -
e possamos disfarçar por emoção,
a tristeza toda de nossas mentiras.

2010-09-02T08:18:00.000-07:00

"I remember you well in the Chelsea Hotel
you were famous, your heart was a legend.
You told me again you preferred handsome men
but for me you would make an exception.
And clenching your fist for the ones like us
who are oppressed by the figures of beauty,
you fixed yourself, you said, 'Well never mind,
we are ugly but we have the music.'"
- L. C.

2010-08-30T20:54:00.000-07:00

Não é só o ritmo incessante
dos meses que torna os
olhos profundos e sem sono
desses poucos que passam
sempre sem nada a dizer.
Há um pouco mais disto,
uma educação da perda,
da falta. Como se até o
sorriso que dispensamos
ao "olá" não nos pertencesse.
Os gestos com os quais dizemos,
procriamos, alegramo-nos...

E não é um mal-estar. É antes
um horror aos dentes brancos
que nos cercam.

2010-08-24T08:31:00.000-07:00

O mundo, certamente, teve seus dias.
Como esquecer Onan a semear o deserto
ferozmente (ainda que inutilmente)?
Abraão a decapitar prepúlcios e
conduzir diálogos de extrema importância
diplomática; Jesus a proliferar os vinhos,
os pães, os peixes, e agraciado com
uma cruz. Bons dias em que Deus
sentava-se ao lado de seu anjo caído
para discutir a mini-série trágica de Jó.

O tom sagrado dos dias tingia o céu,
e as estrelas não nos pareciam tão longe,
diziam-nos suspiros dos mortos,
recitavam destinos, acalantavam os vinhos
de Khayyám, zelevam pela triste Penélope.

Fato é que, notadamente, os astros desceram
à terra. A Biologia virou a teologia atéia, e o silêncio,
que declarava a passagem de um anjo, passou a ser
falta de assunto suprimida pelos noticiários
que veiculam esquartejamentos, fomes,
seqüestros, embates entre policiais e traficantes,
atropelamentos, balas-perdidas - uma cota
interminável de mortes por mortos. Assim, claro, como
não se pode esquecer, a Terra passou a rodar em torno
do Sol e temos a medicina a ganhar avanços,
a progredir rumo ao "infinito e além", batalhas
intermináveis contra o câncer, a aids, o alzheimer,
sem contar a recente medicalização dos tristes,
endiabrados e possuídos, as pobres almas (ou melhor, corpos)
em depressão, com défict de atenção e epilépticos.

Frente a isso, é de certo modo inevitável um
brando desconforto. Como não haveria de ser?
Por um lado as estrelas são mortas, de outro
fomos macacos e no fundo, em realidade,
os sonhos nada mais nos dizem como diziam
a Artemidoro. Um lamúrio tênue dos
mesmos temas ainda sobeja,
e as vidas, um pouco mais compridas
em uma classe, um pouco mais curta em outras, não
param de amiudar: a solidão, o amor, o sexo.
Temas tais que bem são cooptados (talvez?) por
um elemento um tanto mais obscuro de nossa
singela cultura ("entre aspas"): a Internet.

Não deveria espantar a variedade pornogrática
à qual é submetida qualquer criança que na melhor
das intenções digita "pinto" no Google. Que seja
na pior das, também. Não importa muito. É o bastante
para uma vida de consultas e esgares frente a luz
azulada do monitor.

Há os que dizem de democratização da informação,
do estreitamento do mundo (multidão?) etc. A mim, particularmente,
se aparenta enquanto uma proliferação do esporro, da
imagem e do consumo. Que, aliás, deveriam ser as palavras
chaves para Ocidente. Sem aspas, talvez.

Não há muito a dizer, como sempre, dessas coisas.
Basta já o tempo perdido na volta para a casa,
os motoqueiros mortos pelo chão e o cheiro de merda
que a tevê não transmite. Nada mais nos salva.
Sem lirismo, nem rima, as mesmas vidas,
e os mesmos corpos. Sempre.

- João Victor Kosicki

Metal Heart

2010-08-17T08:24:00.000-07:00

"How selfish of you to believe in the meaning of
all the bad dreaming"
Cat Power

E talvez seja mesmo perder
as estrelas sem ter um céu
esse abando sem razão.
O nome que tão sigilosamente
é repedito por entre os caminhos
que nem mais vejo - um vocativo
silencioso por entre as distrações
e os erros. É possível que seja
esse o motivo dos olhos que quase
nada vêem, o constante inclinamento
às lágrimas: esse esvaziamento dos
músculos; o milagre de se manter
em pé frente ao estremecimento.

É possível que estivesse fracassado
desde o início, e mesmo até se não
começasse. Não discuto com o que quer
que seja que permite enlaces, discórdia
e lamentos. Triste somente por, agora,
ouvir teus acordes como a música infinita
que não compomos, a melodia soturna
da ausência; ou da Fortuna, se assim quiser.

E quem sabe não haja mesmo algum designo
obscuro por trás dessa sexta-feira larga, por
entre a intermitância da memória e de seus
estilhaços - os suspiros -, vai saber. Um pesadelo,
talvez?

Talvez.

Acendo mais um outro cigarro, recolhendo os
retalhos que insisto em trazer como rosto, e
nos contentamos em dizer que a madrugada esfriou
e que as luzes dos postes, agora, pulsam - estamos
longe de casa.

- João Victor Kosicki

2010-08-12T20:18:00.000-07:00

Um dia percebe-se que o tempo
é um tanto mais longo, vêem-se os dedos
e os dentes amarelarem-se -
dilaceramentos inúteis contra isso
que não passa, nem dura. A ternura
com a qual se despedem os sonhos,
as vontades, o sono.

Não teria o cigarro precisamente
essa mística? Como se a cada
vereda por calma, por tempo,
por amor tivéssemos que beijar
amargamente a morte. A fatia
diária pelas desilusões, desalentos,
desatinos; a eucaristia do corpo,
padecendo lentamente através
do primeiro pecado; e do último,
também.

Da solidão nada mais há a dizer,
sabemos todos que ela perdeu
o rosto, deixou acenos por entre
os bares, os encontros, a "web".
E do abandono, há 2010 anos
um grito ainda ecoa... mas ninguém,
sinceramente, quer ouví-lo.

- João Victor Kosicki

2010-07-14T14:09:00.000-07:00

ao Felipe

Era ainda ontem que lidávamos
com a miséria, uns corpos
a federem e a esmolarem sentimentos
em frente a computadores públicos.
Sem dentes, um tanto mortos e discutindo
a nova contratação do timão -
um espelho fiel do mundo.

Não era tanto tempo assim que
perdíamos (contabilizando o dia),
mas consumia um bocado
de ânimo que nem as cervejas que
poderiam vir sanariam.

E não vieram. E o último encontro
faz mais tempo do que aquele que
perdemos juntos. Talvez seja mesmo
o tempo esse morno esquecimento,
a rotina a esvaziar os rostos, as
palavras, os dias...

Bem faz você, por deixar migalhas
de dias espalhadas em papéis de
pão. A mim, resta a vergonha
destes poucos andrajos.

- João Victor Kosicki

2010-07-05T20:35:00.000-07:00

ao Marcos

Não foram muitas as sarjetas pelas
quais caímos. Mas, neste mundinho
onde se contabilizam as experiências,
são poucos os que bem compreendem
o singelo conceito de duração, e menos
ainda os que podem entrever o "modo",
a irredutibilidade daqueles dentes amarelos
a cantarem Brel e Brown sem se preocuparem
com "instrumentabilidade" da música tonal
ou do seu avesso.

Se a vida assim nos apareceu, não
nos envergonhamos de sermos urubus
a sorrir entre o descaso e o transporte
público. Não houve imponderável que
um café ruim à beira das mesas de cimento
não curou, nem possível que não
tenha sido imaginado.

À parte isso, se sonhamos,
é com a mesma merda que
nos uniu. E que venha o
que tiver que vir, que seja
o que quer que for.

- João Victor Kosicki

2009-09-14T21:03:00.000-07:00

O mundo, bem se sabe, tem desses
encontros: corpos em trincheiras a
tossir e escarrar, uma gripe de
porcos entre porcos a sair pelo
trem entre esbarrões e pigarro.
Nada de muito novo, mas não
tanto banal.

E, ainda que se caminhe,
a nada se chega. Cansa-se
em infindáveis gestos, esse
esmiuçar dos corpos, naquela
corrente cujos elos nos permitem,
ainda que pouco, conhecer
a vida e seu oposto. Talvez
no caso, se me perdoem os cigarros,
somente o oposto - cervejas e silêncios,
noturnos.

E para isso que pouco dura,
e que ainda assim se embaça
nessa paisagem cinza, não tenho
jeito - quem sabe, gênio - para nomear.

Não são os dias, nem os dentes
que se perdem, muito menos
qualquer acordo frouxo a cantar
amor, derrota, gosto. Mas algo baço,
visceral e quente como um riso baixo.

Algo ao qual os joelhos doem,
calam-se as vozes e se espera...
indefinidamente.

- João Victor Kosicki

Happiness is a warm gun

2009-05-25T14:41:00.000-07:00

Não houve esperma, nem juras
e os cigarros ficaram para mais tarde.
E, entretanto, dois corpos se tocaram,
afastando a tarde, o sol, o frio.

O mundo, bem se sabe, voltou depois
com os esbarrões e os aromas de costume -

e os olhos no chão, afinal. E talvez fosse
um sorriso o que desperdiçava entre
os vagões e o caminho de casa:
um remendo nos trapos gastos
do desejo. Mas talvez fosse já
tarde e só por sorte foi que pegou o
último trem e que se agarrou como
pôde às últimas lembranças,
algo que tornasse real o regresso.

Outros dias não deixaram
de nascer e não pôde evitar
de assisti-los. À intermitência da
memória e dos pássaros chamou
suspiro, enquanto praticava,
com feroz habilidade, o esquecimento
e o corpo.

E, hoje, cogita que o último
adeus - essa premissa - foi simples.
E por mero acaso isto, agora,
não lhe causa medo: o tempo passa,
inevitavelmente, assim como
tudo leva também. Mas, amiúde,
também sabe que há momentos em que
pára, cobrando lágrimas, remorsos,
cigarros e suspiros, para depois deixar,
levemente sobre a cama, um sorriso longo
silenciosamente apagado pelas
sombras e vãos do quarto.

- João Victor Kosicki.

Lucas 22:60.

2009-03-02T07:08:00.000-08:00

para Bárbara

Subíamos o Calvário -
ou a Av. Portugal,
se assim preferir.
Trazíamos agarrados
aos ossos o vinho, o pão
e o beijo que não nos deram,
mas ainda assim sabíamos
que fôramos traídos.

Suportávamos o peso
da carne silenciosamente,
enquanto pisávamos vacilantes
sobre nossas sombras. Os postes,
as placas, os pontos de ônibus,
tudo era um motivo para que nos
separássemos - negamos
o desencontro e o silêncio
por três vezes, e nenhum
galo cantou, estávamos sozinhos
e ninguém nos limpou o suor do rosto
ou se comoveu com a nossa passagem.

E, ao final, não houve olhos
erguidos aos céus, nem gritos
devastados: sabíamos do abandono
há muito. E não foi por falta
do que dizer que cingimos
os braços um no outro, e nem
por medo que nos apertamos:
suportamos o caminho sozinhos
e aquele abraço fosse talvez
a certeza de que nada mais
esperávamos.

E é bem possível que tudo
o que foi renasça depois
do terceiro dia, em meio
ao desespero e à desesperança -
vai saber -, mas há muito tempo
perdemos a fé.

- João Victor Kosicki

Poema de quinta

2009-01-26T09:08:00.000-08:00

Os pesares são óbvios,
daí pesarem.
As palavras dizem
somente o que querem,
daí amanha ser sexta.

A vida é óbvia,
daí ser vivaz.
Vivaz é sinônimo
de alegra.
É simples,
e amanha é sexta.

O óbvio, óbvio, é óbvio.
Palavra dura,
mas também simples.
Óbvio é aquilo
que vem de encontro.

Como a vida,
Como os pesares,
Como a sexta.

Última estrofe,
óbvia é a
conclusão.

Ivan A., 2008

2009-01-21T09:19:00.001-08:00

Seria um desastre,
não fosse esse punhado
de alma - o café
e o cigarro - a solapar
o que ainda restava
da noite: o gosto
do vinho a desatinar
os dedos e a permitir
o corpo.

Lembro-me de estar
contigo antes do nascer
do sol. Ao que parece,
suportamos bem o
raiar dos ônibus e a
sutil descrença da
manhã. Acredito
que segurava tua
mão enquanto o céu
parecia cada vez
mais distante e azul,
pouco a pouco.

Continuávamos,
sem saber,
a tragar o infinito,
entrelaçando a fumaça
dos cigarros e os dedos
das mãos num silêncio
cúmplice. Éramos dois
sorrisos amarelos
a desbotar o cinza
mecânico da rotina.

- João Victor Kosicki

12hs/12hs

2009-01-05T10:17:00.000-08:00

Dia sem sol
o dia inteiro.
Dia sem nuvens
o dia inteiro.
Dia sem chuva
o dia inteiro.
Dia sem neve
o dia inteiro.
Dia sem lua
o dia inteiro.
Dia sem vento
o dia inteiro

Não era noite,
era dia
o dia inteiro.

Daí as luzes
amarelo-artificiais
que banham meu corpo
de sombras, causando um frio
maior do que a escuridão sempre traz
acompanhada de um sussurro ao pé do
ouvido que ninguém nunca pronunciou por
não saber as palavras que são ditas e nem como
reproduzir o que todos sabem que deve ser mantido
calado o dia inteiro.

Devemos ser felizes.

Ivan A., 2008

14:47, 13 de setembro de 2008.

2008-12-23T18:56:00.000-08:00

O azedume com que acorda
na boca, a certeza irreparável
da noite passada. Talvez
quisesse desculpas, mas
não pode negar o quinhão
teu de todas aquelas palavras
e gestos. Mais teu
do que esta sensação viva
que te enrubesce a face:
não se perde só lembranças
em noites como esta.

O mundo te transpassa
com um estremecimento
turvo, e uma sede te
cobra as entranhas e
todas as possibilidades
de sorte que te faltam.

Sobra-te o imponderável
das horas, o calão do tempo
que te resta até o poente amargo,
uma mais nova certeza.

- João Victor Kosicki.

2008-12-14T15:08:00.000-08:00

O amor não me convém.

Vêm com os dias
as diásporas do meu peito

Topei com as ruas.

As rugas não mentem,
têm menos do nosso
sono sem desespero.

Espero desde então.

Tao emigrante,
Grande em mim a procura
à cura pro meu desencanto.

Canto sem desafinar.

Amor, não venha comigo.

Ivan A., 2008

2008-12-08T08:58:00.000-08:00

Ainda normal, sei pouco se penso ou entendo.

Um ou dois goles e vai sabendo... há pouco a dizer,

e muito lamento. Talvez fosse o caso de sair
- vacilando algum contentamento - anônimo e desfocado,

burilando tédio em esquinas:

o corpo comove sem um pingo de alento.

Ainda não sei se penso ou entendo...

quatro ou cinco goles e vai sabendo...
há pouco a dizer e me rendo.

João Victor Kosicki

Caminho

2008-12-01T12:37:00.000-08:00

Faz um tempo que aprendi a andar. Não sei explicar como os pés vão se seguindo. Sei que eles se seguem e isso é da sua natureza. E chutar as pedras também. Ninguém sabe como se anda, nem porque as pedras são chutadas. Nem a finalidade deste ato. Nem o objetivo de andar. Mesmo assim, ainda hoje, entre os passos, os homens querem, presume-se, chegar a algum lugar. Não as pedras. Elas não precisam de destino e se acomodam no canto em que são jogadas. Isso é de sua natureza. E também dos homens. Presume-se. Daí nossa progressiva convivência. Presume-se. Mas isso é lateral. Todos sabem. Mesmo que não saibam. E é importante que não saibam. E o papel das pedras na melancolia humana também é relevante. Uma vez que, sem elas, chutaríamos coisas piores, que ofenderiam nossa boa moral. Fato é que andamos e que chutamos pedras. Inegável. Algumas dolosamente, outras por mero descuido. Mas as chutamos sempre. Isso é da nossa natureza. Eu repito. Não me culpo por essa falta de estilo. Muitas coisas se repetem sem serem percebidas. Nós nos repetimos incessantemente. Nem por isso somos recriminados. Mas isso é lateral. O que faco não é novo. Nem é novo andar. Nem chutar pedras. Os antigos chutavam pedras entre seus pensamentos. Nós as chutamos por conta da falta de pensamentos. Sic transit. Nem por isso abandono este texto. A esperança estúpida nos guia. Guia-me também. Daí continuarmos. Sempre foi assim. Chutando pedras. Andando. Seja para encontrar a namorada. Seja para beber. Seja para comprar cigarros. Seja para qualquer coisa, chutamos pedras. Para a lateral do nosso caminho. E beijamos. E bebemos. E fumamos. Tanto faz. Já fizemos isso milhares de vezes no tempo deste trabalho. Contudo, não me sinto seguro ao afirmar que um trago ou um beijo foi melhor que um outro qualquer. São sempre os mesmo. E gracas a isso devemos nossa própria existência. Os fatos são concomitantes e intertemporais. Isso é horrível. Cheira à imortalidade. Cheira ao tédio. Eu fumei em São Paulo. Eu fumei em vários lugares. Eu poderia ter fumado e tomado um porre em qualquer lugar. Meu ato seria fumar. Independente de tudo, a não ser de mim. Isso é uma chateação. Fumar é fumar. Andar é andar. Chutar pedras é chutar pedras. Sinto-me seguro para dizer que, se meu avô tivesse os mesmos atos, não teria experienciado nada diferente do que meus mortais e castanhos e comuns olhos viram. Tédio e chateação. Sic transit. Já falei sobre o estilo.

Ivan A., 2008

24 de setembro de 2008

2008-11-25T03:39:00.000-08:00

Ainda que perguntando,
disse-me o pouco,
o suficiente para que
a sensação de não
ter palavras invadisse
pouco a pouco os
dedos que agora
estão gelados.

(As palavras por vezes
excedem a força
que lhes imprimimos,
fato por muito esperar,
imagino. Um borrão de tinta,
que talvez minta mais intenções
que a mão vacilante que as precisa.
Coisas de muito querer,

também imagino)

Respondi linhas que mais se
assemelhavam àquele sorriso
desencontrado que damos quando
surpreendidos; e, sem reflexo

- como sempre -,
pouco sei sobre o que disse ou calei.

Faltou-me os olhos a me entregarem

em confissões.

Restou-me o passo longo
das horas, a espera
que agora assombra
os silêncios e dá
sentido aos gestos:

a esperança de que a resposta
soe como um bom dia, e que, mesmo
sendo tarde, comova a noite.

João Victor Kosicki

Gênese

2008-11-16T12:51:00.001-08:00

Nunca será o bastante.

É o indizível mais impossível

de ser dito.

É o incompreensível mais impossível

de ser compreendido.

É o inintelegível mais impossível

de ser entendido.

É o motor dos atos.

É a inspiração repentina.

É a fundadora das famílias.

É a criadora das amizades.

É a companheira dos suicidas.

É a amiga dos viciados.

É o olhar dos cabisbaixos.

É a ouvinte dos taciturnos.

É a pena maior dos condenados.

É o coração à meia-noite.

É a visão do teto sobre a cama.

É a espera pelo nada.

É a origem das filosofias.

É a fé em todos os sentidos.

É a mãe de todas as vontades.

É o silêncio.

Silêncio único.

Nunca haverá palavras

nem ouvintes nesta hora,

no momento exato do

sentimento mais completo,

que apenas pode ser sentido,

nunca diretamente expressado.

A isso demos o nome arbitrário

de solidão.

Daí, nós.

Ivan Angeli, 2008

Autossomo

2008-11-10T17:56:00.000-08:00

É triste quando passamos
da juventude e acentuam-se
os rituais fúnebres
da reprodução do corpo,
esse princípio frágil
por onde escorregamos
dóceis por entre os silêncios
e os cumprimentos.

Houve um momento
quando foi possível o
que agora não se sabe mais.
Praticamos o desterro
e pouco sabemos
do que éramos.

Agora, veja,
os olhos mortos,
dias iguais e toda essas
sortes de estribilhos
que repetimos para os mesmo fins.
É de se lamentar
esse sorriso resignado

permeado de descrença
e essa esperança quieta
a dissimular o que quer que seja.

João Victor Kosicki

descaso

2008-11-04T12:21:00.000-08:00

o que vier
caso venha
o ocaso

se for ao acaso,
meu bem,
nem faço caso.

Ivan Angeli e João Victor Kosicki.